Перо

О, центрифуга бешеных страстей!
О, женщина, играющая в праздник
Средь хаоса фотонных скоростей,
Где ветер забавляется, проказник,
Твоею прядью, и стучит в окно,
И ты его приветствуешь покорно,
И видишь голубиное крыло,
Стремящееся обогнать фотоны,
И чувствуешь, как бьётся у виска
Тупая боль, и оправляешь юбку,
Хоть стройности тебе не занимать,
А каблуки выстукивают гулко
Чечётку, о которую разлад,
Как ураган о скалы, разобьётся,
И доверяешь сердцу, как домкрату,
Вновь поднимать по небосводу солнце,
И горизонт, развеянный в окне,
Ты осязаешь, как стихи Софокла,
Которые трагичностью вполне
Соперничают с бьющимся о стёкла
Потоком ветра, где твоя печаль
Развеется и превратится в дымку,
И ты проснёшься девственной опять,
И с голубем отправишься в обнимку
Летать по переулкам в свете дня,
И, ворковать постигшую науку,
Век скорости помилует тебя,
Вложив перо в распахнутую руку.