Она
А ещё в ней было
что-то от птицы:
такой же капризный
и яркий рот,
и кричать ей
не нужно было учиться,
и сама себе
выбирала полёт.
Да, я слышал:
её трепетало сердце,
когда, смежив веки,
она спала...
И зрачки её
наполнялись светом,
когда тихо сидела
она у стола:
там, как в сказке,
перо её оживало –
и стихи
выпархивали из рук.
И ей было всегда расстояний мало...
Было мало встреч. И много – разлук...
А ещё она, как никто, хохотала,
и стрелять умела,
и – вышивать.
И друзья дразнили её «кукабаррой»,
и принцессой
её называла мать...
Ну а я считал её сумасшедшей,
одержимой свободой
и – мной одним...
Словно дикая птица,
с гнезда сошедшей –
чтобы снова их вить,
неустанно вить...
А ещё она
так любить умела,
что без страха хотелось
за ней – вперёд:
за бескрайние дали
её предела,
что очерчивал криком
молчащий рот.