Вернуться к списку стихов

Она

А ещё в ней было 
что-то от птицы:
такой же капризный 
и яркий рот,
и кричать ей 
не нужно было учиться,
и сама себе 
выбирала полёт.
Да, я слышал: 
её трепетало сердце,
когда, смежив веки, 
она спала...
И зрачки её 
наполнялись светом,
когда тихо сидела 
она у стола:
там, как в сказке, 
перо её оживало – 
и стихи 
выпархивали из рук.
И ей было всегда расстояний мало...
Было мало встреч. И много – разлук...
А ещё она, как никто, хохотала, 
и стрелять умела, 
и – вышивать.
И друзья дразнили её «кукабаррой», 
и принцессой 
её называла мать...
Ну а я считал её сумасшедшей,
одержимой свободой 
и – мной одним...
Словно дикая птица, 
с гнезда сошедшей – 
чтобы снова их вить,
неустанно вить...
А ещё она 
так любить умела,
что без страха хотелось 
за ней – вперёд: 
за бескрайние дали 
её предела,
что очерчивал криком
молчащий рот.