* * *

…Не надо, доктор, ты мне не звони,
Пусть проживу я, сколько мне отмерено:
Нет у тебя лекарства от… любви –
В чём в чём, а в этом я уверена!
Пусть проживу остаток своих дней
С той болью, что не только жжёт и режет, –
Она ещё и радость мне даёт,
И счастье, а ещё, наверно, стержень.
Он остр и тонок, словно острие
Арабской сабли из волшебной стали…
Любовь – мой страх... она же – бытие,
А без неё не надо мне ни капли
Лекарства и надежды долгих лет,
Что буду жить спокойно, без тревог.
Без этой боли не живёт поэт!
Не надо, доктор, мне других дорог.